A Sacudidora de Palavras

 

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‘Continuava apertando o livro.
Continuava desesperadamente
agarrada às palavras
que lhe tinham salvado a vida’.

A Menina que Roubava Livros 

 

Colocou os pés no chão logo cedo e pôde sentir o frio do medo, congelando a barriga, a cabeça e os sentimentos. Teve receio de, mais uma vez, deixar qualquer sentença pela metade, ao ver o tempo se aproximar, decidido a lhe arrancar as frestas, mais estreitas que as oportunidades da confissão.

Ela levava maior jeito para sentir, mas como lhe assustava o pavor de ter que dizer. Quase sempre se interrompia e regressava, por não achar a melhor forma, pela certeza de quase nunca acertar o fim. Batia os dedinhos em cada letra, como se transitar entre as palavras fosse um fardo, de uma dificuldade indescritível, para ser mais precisamente redundante. O cômodo parecia apertado demais para uma pessoa e tantos termos. Impossível andar sem tropeçar.

Durante a manhã inteira, andou pelo quarto procurando um jeito, desarrumando as gavetas, os trejeitos e os pensamentos. Na cama sobravam os espaços que tanto lhe faziam falta nas horas de silêncio e muito por dizer, mas estava disposta a não perder mais uma vez para a mudez. Entre idas e vindas, passos lentos, movimentos agonizantes e vozes sufocadas, pareceu encontrar o atalho.

Correndo as mãos, os braços e suas intenções pela escrivaninha, observou minuciosamente o comportamento das palavras. Com o encantamento estrangeiro, de quem há pouco chegou, manifestou surpresa inquietação ao ver cada um delas dizer tanto sem emitir nenhum som, apenas pousando ali, enfileiradas, linha por linha, desenhadas no papel. Pediu para as frases entrar. Com toda licença, começou a escrever. Resolveu que daquela forma, elas também diriam muito. Dali em diante, soltas entre outras margens e presas às suas páginas, elas preencheriam tudo.

 

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